Trés almes en pena. Llugares escaecíos col tiempu. Seres escaecíos (finaos, o casi), debalen pel espaciu, destín inciertu, el viaxe caberu pa nun tornar enxamás. Nel aburrimientu de la espera, coloquen les mesmes coses una vuelta y otra, realicen los mesmos rituales, caún a lo suyo, caún coles sos coses, falen ensin escuchase, ensin esperar rempuesta, diálogos pa besugos, en pequenos monólogos ripiten, testerones, una y otra vuelta les sos obsesiones.

Hai nel aire una sensación datapecida, de final d’etapa, que va más p’allá de los personaxes. Flota nel ambiente too aquello qu’abandonemos, tolo que perdimos, (llinguaxe, oxetos, oficios, valores, cultura, costumes…). Munches d’estes coses qu’agora anden pelos museos, oxetos y erbíes desenterraos del olvidu. Pantasmes del pasáu, agora espuestes en sarcófagos de cristal, pa que toos podamos ver lo qu’un día fuimos, lo que dexemos de ser. Y oi, depués de ver tolo que perdimos, qué contentos tamos; pesllamos la puerta, dexamos atrás el campusantu y volvemos, testerones, la mirada escontra’l futuru.